Сказания об Уэксфорде |
Привет, Гость! Войдите или зарегистрируйтесь.
Вы здесь » Сказания об Уэксфорде » Творчество » Стихопатории.
Свои стихотворения я тщательно сохраняю и размещаю на всех ролевых, которые мне нравятся.
Не то чтобы они давались мне с трудом и жалко было бы потерять труд бессонных ночей - нет, я пишу быстро и легко, просто приятно лишний раз почитать своей творчество, не бегая при этом через тридевятые ссылки на тридесятых сайтах. Ну и заодно лишний раз послушать критику или похвалы.
Отредактировано Carie Buanne (2010-08-23 19:54:22)
Стихопатория.
Поэзию нового века - насквозь фальшивую,
В которой lovestories всем задают траекторию,
Я назову: сопливой, слезливой и лживою,
И еще одним словом (придуманным) - стихопатория.
К тому времени я уже буду работать в издательстве.
А может, стану в школе детишкам читать историю.
Но все равно - ты узнаешь об этом предательстве
Нашей поэзии, и ее превращении в стихопаторию.
Я не раскрою подробностей аллегории,
Сообщу тебе, как о факте, не подлежащем сомнению -
Поэзия нового века зовется стихопаторией.
(Я с радостью предала бы ее забвению.)
Возможно, ты удивишься (Отчасти,
Ведь мои странности будут тебе не новы),
Спросишь (из вежливости): "Лер, что за стихопатория?"
Я, как всегда, логична: "Такое слово".
Отредактировано Carie Buanne (2010-08-23 19:54:53)
Может, мне надо стать?..
Может, мне надо стать хоть чуть-чуть суровей?
Забыть чудеса и больше не верить в сказки?
Прекратить подтирать сопли на каждом слове
И не бояться жизни фатальной развязки?
Может, мне надо стать понахальней и понаглей?
Пить коньяк, курить и ругаться матом?
Ценить личность людей по количеству их рублей,
А душу и чувства взвешивать по каратам?
Может, мне надо стать обаятельной стервой?
Швыряться временем жизни, не ценить ее каждый миг?
Стремиться во всем и всегда быть самой первой?
Может, мне надо. Только не буду. Фиг.
"Она подойти не может"
Захлебнись своим обещанием,
Вонючим небом, общественным мнением.
Книга жизни ценна содержанием,
А не красивым вступлением.
Пускай над тобой дождь хнычет,
Жалея свою неудачу -
Ему несчастливится нынче.
А я сильная. Не заплачу.
Только меня почему-то
Обида неясная гложет,
Когда я опять слышу в трубке:
«Она подойти не может».
Март.
Март. На дорогах почти нет снега.
Слякоть. Небо цвета цемента.
Подскользнувшись, упало солнце,
Исчезло со своего постамента.
Март. Свинцом наливаются тучи.
Снег не тает и не выпадает.
Но наша природа сбита покруче -
Она этот март давно уже знает.
Слякотный март, цементный, свинцовый,
Мои мечты разбивающий вдребезги,
Ты каждый год рождаешься новый.
Я каждый год ненавижу тебя - до истерики.
Голуби.
Отражается небо в мутных лужах,
Пьют подгнившую воду голуби.
Вот бы увидеть тепло в их душах -
Душам людским сейчас очень холодно.
Купаются в солнце серые голуби -
Может, надеются стать светлее.
Только людям поможет солнце ли
Стать душевнее и добрее?
Нахохлившись под подоконником,
Голуби зимний мороз проклинают.
Что же о людях-то нам говорить?
Они с каждым днем все глупей умирают.
А ведь мне еще нет восемнадцати -
Дети сами себе выбирают богов.
И мне хочется слышать, как крыльями хлопают голуби,
Разлетаясь от звука моих шагов.
Вы - талантливы, спору нет. Кое-где, правда, ритм хромает, но в целом очень хорошо.
Carie Buanne,
Знаешь, такие знакомые чувства в каждом стихотворении. Особенно зацепили первые два: "Стихопатория" и "Может, мне надо стать?.." На самом деле очень здорово, и спасибо тебе за то, что поделилась. 
Taylor O'Dell, спасибо.
Кое-где, правда, ритм хромает.
Вполне может быть . Я же не Лермонтов.)
Virginia Young, первые два я написала последними, и они мне тоже очень нравятся.)
Тебе спасибо.
Слишком.
Слишком сладко. Уберите.
Принесите мне горчицы.
Шоколадом и конфетой
Не открыть дверей темницы.
Дайте сахар. Слишком горько.
Привередливая, знаю.
Пряно. Терпко. Остро. Больно.
Я ведь, знаете, мечтаю...
Это гадость, а не блюдо.
Ненормальная? Наверно.
Кто я? Для чего? Откуда?
Я не знаю, вот что скверно.
Слишком сладко. Дайте сахар.
Черт, совсем заговорилась.
Лучше выпьем. Что за звуки?
Дверь со скрипом отворилась?
Говоришь, за мной пришли?
Может быть. Налей-ка пива.
Надо же, и тут нашли.
На закуску? Чернослива.
Смерть пришла? Что ж, все возможно.
Ну, неси же чернослив!
Не боюсь? Нет, это сложно,
Крик души так сиротлив.
Умерла уже? И славно.
Надоело как-то жить.
Слишком сладко. Уберите.
Ах, не стоило так пить.
Где здесь рай? А ад? Не знаешь?
Ну и пусть, сама найду.
Я ведь смертна, понимаешь?
Когда-нибудь и я уйду.
Официант, налей-ка пива,
Принеси еще вина.
Буду жить. Я не пуглива.
Ну и что, что я одна?
После истерик.
После истерик глаза покрасневшие,
Раны, как будто натертые солью,
Щеки, так рано от слез постаревшие,
Сердце, убитое нечеловеческой болью.
Скрючена, согнута, будто старушка,
Такая же жалкая, непонятая.
Снова рыдаешь, уткнувшись в подушку,
А кровь уж кипит и как будто бы тает.
Послушай, забудь ты уже это горе.
Подумаешь - бросил, нашла вот проблему.
Он точно забыл - и вполне даже скоро.
И ты закрывай-ка давай эту тему.
Я не жестока и не милосердна,
Только меня раздражают слезы.
Я знаю, несчастная, ты не надменна,
Но твои вопли уже как занозы.
Посли истерик глаза покраснели,
Насыпана соль на сердечную рану,
Искусаны локти. Но знаешь, подруга -
Я утешать тебя больше не стану.
Пустые строки.
Пустые, как мысли, строки -
Их давно не касались чернила.
Обличены уже все пороки,
Описаны все светила.
И, как молоко в пакете,
Уже чувства давно все скисли.
Увидим ли мы в новом свете
Строки, пустые, как мысли?
Завтра май в июнь перетекает.
Завтра май в июнь перетекает.
Раскалит над миром небосводы.
В такие дни мой разум забывает,
Как и чем он жил все эти годы.
Как он жил - не прозой, не рисунком,
Не учебой занимал себя.
Он искал - какой же звонкой стрункой
Ему удастся разбудить меня.
Завтра май в июнь перетекает.
Желанной станет тень, ненужным - свет.
Вот только разум мой не понимает -
Разбудил меня он или нет?
Вы здесь » Сказания об Уэксфорде » Творчество » Стихопатории.